Blog de poesía | selección de poemas de VHS, de Patricio Grinberg (iii)
«¿Qué se oculta en la obsesión por documentar? ¿Qué está presente en la manía por registrar los primeros pasos de los hijos, sus primeras palabras? ¿Cuánto de voyerista hay en el padre que graba a su familia en ropa interior, al entrar al sanitario o mientras duerme?
Existe el gesto de sorpresa de los niños ante la cámara que luego se convierte en algo distinto conforme se sienten vigilados. Existe, también, el momento en que el padre obliga a realizar ciertas rutinas, a repetir ciertas frases. Los niños se transforman en personajes de cintas que definen su infancia.
¿Qué sucede con estos personajes al encontrarse frente a esta ficción instantánea?»
(de la columna NAGARA: “No hay historia: Patricio Grinberg”).
Poemas seleccionados del libro VHS (Zindo & Gafuri, Argentina. 2012)
el recuerdo más o menos trabajado de unas vacaciones en la playa, de la primera versión queda muy poco: panorámicas aburridas de un balneario y en subtítulos algunas frases desarticuladas
—el conejo que me habían regalado
—una frente a la otra, 30 cm y mi cartera
—lo sacaron de la caja y se murió de miedo
—Minnie Moore, si fuera rubia
—igual que ese conejo
***
una vigilancia que siempre se traduce igual:
en medio de la noche, la luz de la heladera
***
filmada también la risa, todo lo que ahí se disimula
el día rodeando la desconfianza, aunque cómodo, no todo el tiempo, no para todo, como el límite que separa cualquier lugar del lugar donde se duerme
pasa de uno a otro, el movimiento se agrega, hasta que sea muy poco, un lugar parecido a otro lugar parecido a dormirse mirando televisión
se divierte en el borde y confunde, primero el letargo, la luz
Grinberg es un autor argentino nacido en 1970. Actualmente trabaja en la traducción de textos de Ted Berrigan y Rae Armantrout. Sus dos primeros libros, La jabalina y Manila serán publicados en España por Ediciones Liliputienses.
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