Blog de poesía | selección de poemas de VHS, de Patricio Grinberg (i)
«Cada lectura una versión posible, una combinación distinta. La facultad de añadir texturas a una imagen al borrarla. El cambio de forma de un puzzle de acuerdo a la manera con que se arme.»
(de la columna NAGARA: “No hay historia: Patricio Grinberg”).
Poemas seleccionados del libro VHS (Zindo & Gafuri, Argentina. 2012)
primer principio, asustarse, segundo principio, adivinar
un vestido rosa, el pianito de juguete que nunca le compraron, la cara desencajada de su madre rodeada de policías, en la primera versión hay cubos de plástico, un abecedario con dibujos de animales, todo visto mal
después de kilómetros
hay un principio, hay un yo diciendo yo, todavía me acuerdo, a la mañana llovía, el viento nos daba miedo
***
contra el brillo de plástico de las algas y el aireador, escondida detrás de la pecera, había sol y hacía frío, ella jugando donkey kong, ella cuando dijo —quisiera estar afuera
—convertirme en un insecto
ahora suspendida, al otro lado del teléfono, cuando descubre que fue lo último que dijo, lo poco que tarda en ocupar todo el resto
***
a la salida del cine, la tarde anterior, no se acuerda de la película, se acuerda de los caramelos de ananá, y la música del principio, la cara de su madre riéndose a medias, sólo cuando ella se reía
cuando caminaba pisando las sombras, jugando a esquivar el sol, las manos en los bolsillos, el ruido de las ruedas cuando paraba de llover
ese yo hablando para dejar todo igual, porque le había gustado el ruido que hizo, la forma suspendida que dejaba
Grinberg es un autor argentino nacido en 1970. Actualmente trabaja en la traducción de textos de Ted Berrigan y Rae Armantrout. Sus dos primeros libros, La jabalina y Manila serán publicados en España por Ediciones Liliputienses.
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